Blind

Una píldora no te hará más fuerte, una copa no te hará olvidar, un cuerpo no podrá retenerte. En esta mundo donde la perfección recauchutada cobra vidas, engulle el alma podrida de niñas con un cuerpo deformado y una sonrisa rota. Muñecas de vitrina pintan sus pestañas y sus labios después de olvidar las voces de su estómago o verter hacia el olvido lo que ya devoró, dejando atrás la culpabilidad tras tirar de la cadena.
Anuncian su muerte en revistas donde la cordura dejó de escribir líneas en talles curvos, en caderas sinuosas y muslos torneados, la cordura dio paso a la locura que dibuja con mano tambaleante esqueletos vestidos de cuerpo y desnudos de mirada.
Mentes anodinas que no dejan paso a la vida, a la felicidad de las pequeñas cosas, mentes que repiten el asco de su propio ser hacia el reflejo triste en el espejo, reforzando su camino hacia una pasarela en donde no hay focos, no hay marcas, no hay aplausos, no hay perfección, únicamente acaba en la muerte, dejando atrás a las personas que no querían este final, que el cuento de hadas se escriba con curvas y no con líneas finas, extremas, vomitantes, llenas de llantos.
¿Cuándo comprenderás que tu cuerpo es el bien más preciado que posees? ¿Cuándo crees que serás feliz? Nunca hallarás tal felicidad, tu espejo es tu enemigo y tu, tu propio verdugo.
Pequeña muñeca, dulce niña que llora a solas, deja que la luna arrope tus pesadillas, deja que la vida continúe contigo, deja que escriba tu historia, deja el círculo de donde aún puedes escapar. Escucha la voz que los árboles susurran esta noche y arroja tu delirio detrás del mal recuerdo, de los malos sueños, y vuelve a nacer.

Dormir eternamente

Comprobar la fugacidaz de unos días en las propias manos, dejando que escriban unos versos que no riman con la melodía de mi cabeza. Parpadeos que dejan escapar las imágenes de mi vida, continuar hacia delante, vivir hoy ya que el ayer murió y el mañana aún no ha nacido, dejando dudas sobre ese non nato, que escriben estelas en el día de hoy.
Siempre es hoy, a veces fue ayer y en ocasiones es mañana, navegando en un presente finito donde una caja negra guarda los días muertos pacientemente, para que algún día los deje volar libremente junto al cuerpo inerte.
¿Qué es de mi historia, de mis recuerdos, de mis palabras? ¿Qué será de mi cuando una llamada golpee una puerta de pino? ¿Qué es de mi piel marcada con tinta si no un símbolo de una mente delirante que acabará por difuminarse junto a mi cabello?
Noches de insomnio como casilla aventajada a las horas de vida, ¿para qué dormir y perder horas soñando con colores y seres sin rostro? ¿para qué sentarme a ver la vida pasar a través de ventanas? ¿por qué trabajar para otros con una sonrisa forzada y dolor en las piernas? ¿por qué ver amaneceres por trabajo y no por placer?
Infinidad de preguntas golpean mi cabeza ante giros de la vida, "normales", pero si te rozan, una empatía honesta resurge entre el pasotismo capitalista, dejando a un lado el morbo de la muerte, para sentir de cerca la historia que conlleva, dejando que la novela de la vida escriba una esquela más, de la que en unos días, olvidará su nombre.

Pies sucios

Caminar una noche perdida entre las brumas de una calurosa nocturnidad, descubrir al paso que los demonios visten de blanco y tienen un cuello y una cabeza perfecta para golpear con los recuerdos y los llantos, gritar a la luna, culparla de un camino elegido y dibujado por mis manos.
Perdiendo la fe que compré a través de internet, ver que todo se torna gris en un amarillo verano y sentir en mis hombros la culpa de mi propio lamento.
La villana de una representación teatral en la que ella pide libertad y el mundo le cubre con arena.